ensayos literarios

María Zambrano: Una lectura del realismo español

15

may

Más de dos décadas después de la publicación de Meditaciones del Quijote (1914), de Ortega y Gasset, su concepto de “salvación”[1] reaparece en el discurso de María Zambrano. “Salvación” de las cosas pequeñas, reconocimiento del otro, reaniman la lectura que la filósofa lleva a cabo del realismo español. Su segundo libro, publicado en el exilio, Pensamiento y poesía en la vida española (1939), no sólo plantea la existencia de un conocimiento poético, sino que despliega todo un entramado que insinúa una vuelta al realismo como una de las alternativas a la crisis del pensamiento occidental.

La defensa del realismo español en María Zambrano constituye una de las primeras confrontaciones con el pensamiento de Ortega y Gasset, aunque simbólicamente se suele situar esa primera confrontación en 1934, cuando la filósofa observa la necesidad de recuperar “un saber sobre el alma”. Sin embargo, será en los años posteriores, con la defensa del realismo español y la irrupción del tema de lo sagrado, cuando se confirme dicha cisura. No obstante, el reconocimiento de las cosas ínfimas que Zambrano intenta recuperar en esa época tiene sus raíces en la “salvación” que había emprendido Ortega de “las circunstancias” en Meditaciones del Quijote.

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Escribir una autobiografía por Doris Lessing

08

may

Al final de su vida, Goethe dijo que leer era lo único que había aprendido. Era el hombre de letras más distinguido de Europa en una galaxia de eminencias literarias, de modo que no estaba hablando de su abecedario. Así que ¿de qué estaba hablando este anciano cuando dijo que leer era lo único que había aprendido?

Lo he citado al principio de mi ensayo porque ilustra el largo tiempo que a veces toma aprender algo. Al escribir el primer volumen de mi autobiografía aprendí muchas cosas que no esperaba, y me sorprendió que hubiera tardado tanto tiempo en aprenderlo. Siempre se aprende cuando se escribe un libro. Es un hecho todavía desconocido para la ciencia que, cuando se aborda un nuevo tema, de pronto aparece en todas partes: en la televisión, en los periódicos, en la radio, la gente comienza a hablar de él; es algo que uno oye casualmente en el autobús y el libro cae abierto en un lugar destacado. Es un fenómeno verdaderamente sorprendente, pero, como a muchos otros, lo damos por hecho. No me refiero, sin embargo, a esa clase de aprendizaje, sino al que te hace decir: “¡Dios mío, cómo no lo vi antes. Es tan obvio!” He estado leyendo biografías y autobiografías toda mi vida, y nunca me senté a pensar en las diferencias entre ellas, ni en las diferencias entre ellas y las novelas. Pero en el instante mismo en que comencé a meditar seriamente en ello, el problema comenzó a erizarse de dificultades.

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Objetos perdidos por Alejandro Badillo

26

mar

Había una silla junto a la ventana. El calor se extendía en la pequeña estación de autobuses. Los pájaros eran infinitas figuras antes del vuelo. Un vaso sudaba su fiebre en la penumbra. La humedad del vidrio dejaba su huella en la mesa. Inútil esperanza porque era puro despojo, cosa inútil e inacabada. Las moscas formaron una nube inestable. Volátiles se movían en la escena. “Ayer dejaron algo”, dijo el viejo. Su compañero de trabajo —un muchacho— se acercó. El primero se balanceó en la mecedora. De gimnasta su vaivén por la precisión y el tino: los pies al aire y luego al suelo. Una secuencia donde destacaban la espalda, la camisa a cuadros y los pies alumbrados. Los pájaros, contraste entero del viejo, estaban prendidos al esqueleto de un árbol y desde ahí, al unísono, medraban. Los dos presentían nubes pero, por una absurda superstición, no lo decían. Las palabras del viejo, inacabadas todas, aún perduraban como la estela de humedad en el vaso. “¿Qué dejaron?”, preguntó el muchacho. La mano fue al vaso, pero no para beber, sólo era distracción del tacto mientras llegaba la respuesta. El viejo se levantó: imagínese su lento andar, su respiración que apenas rompía el silencio. La silla conservó la inercia del movimiento y su sombra anegó una parte del suelo. El viejo abrió un cajón y señaló con solemnidad un sobre amarillo. La mirada quedó ahí, en todo el cuerpo, vibrante y estancada. El muchacho abrió el sobre. El contenido era una hoja y una leyenda: “Vendrán más cosas”. Remiró la frase. Las palabras eran tres pájaros en la escena. En una delgada rama los imaginaba, listos para volar una vez seca la tinta de sus alas.