01
jun
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ada que se muere un escritor “famoso” o con “trayec­to­ria”, entre­comillo porque ambas pal­abras se prestan a múlti­ples inter­preta­ciones, los autores viejos lo lamen­tan y los jóvenes lo cel­e­bran… o tal vez no lo fes­te­jan, pero dicen comen­tar­ios que se pare­cen mucho a una celebración.

Ahora que murió Car­los Fuentes hubo un des­file de ala­ban­zas y descal­i­fi­ca­ciones que al final de cuen­tas, de nada servirán porque la dinámica de la obra de Fuentes hace años que es inde­pen­di­ente de su autor.

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Ter­mina el com­er­cial, pero me quedo pen­sando en una idea que me molesta desde hace meses: esa necedad de dotar a la lec­tura de atrib­u­tos mági­cos para venderla mejor: que es la puerta abierta a la imag­i­nación, que tiene val­ores que todos podemos encon­trar, que con­vierte a un igno­rante en un int­elec­tual, etcétera, etcétera.

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Todo mundo sabe que cuando un escritor muere sus bib­liote­cas por lo gen­eral no tienen un buen fin

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